Há tanto tempo aqui, à espera delas,

em amoroso espanto, e espreito

as horas,

finjo em olhar quase desmaio lento,

a ver se estão por dentro

(mas não estão),

abro os olhos em meia

sedução.

É tarde e eu não posso estar aqui

nesta espera, espreitando

desamor.

Odeio-as nesta ausência de equilíbrio,

quando não se organizam

como devem,

e porque existem só, em estado

puro,

em dicionários, filas de alfabetos,

inumeráveis filas de ditongos.

Tenho-as junto de mão,

e não são minhas.

Armá-las em quadrado e transformá-las

em coisa nuclear,

saber como as lançar

umas por sobre as outras, em cisão.

Que se auto-pulverizem

e eu seja ausente

da sua existência:

o espanto só de um mundo,

só em verde,

um mundo só de rios e só de gente.

Um céu mudo de espanto,

sem nasais.

Que eu possa ir para casa

finalmente

— o tempo: mancha igual,

a mesma sempre:

eterno ano, o mesmo traço a fogo,

e um rio correndo em direcção:

igual

É um certo tom que eu não sei derivar

como devia: uma transparência, um esbatimento,

a abstracção das coisas.

A ovelha a meio do campo, vista deste combóio,

sofre só dessa terrível solidez: ovelha

O mesmo se passa com a minha cozinha, ou

um livro, ou uma emoção:

um assado bem feito pode superar

qualquer capítulo bem anotado,

o cheiro das cebolas é às vezes

mais transcendente

do que tantos caracteres

a que falta sal

 

Neste momento, está atrasado o combóio,

um inter-regional que pára nas estações todas,

mas há sol, e assim fico a conhecer

os apeadeiros portugueses, e talvez me sirvam

de poema mais tarde, e tenho o privilégio

de me comover com os seus tons

floridos

Agora a linha é mais simples e estreita,

correndo, paralela, à Estrada Nacional,

uma linha de frase básica,

só com os elementos principais.

Mas, às vezes, a ovelha que a atravessa, secante,

dá-lhe uma certa vírgula romântica

É num tom desses que eu me sei mover.:

no intermédio cruzamento

dos portões do real,

nas despensas do mundo

Essas em que guardo o resto dos temperos,

um ou outro feitiço

no Livro de Receitas —

Usamos todos a ilusão

de fabricar a vida:

histórias, constelações

de sons e gestos

Usamos todos a suprema glória

do amor: por generosidade

ou fantasia, ou nada, que de nada se fazem

universos

Usamos todos mil chapéus de bicos

mal recortados e de encontro

ao sol:

o nosso mais perfeito em franja e bico

e um arremedo tal e seiscentista

que ofuscando-se: o sol

Usamos todos esta condição

de pó de vento, ou de rio

sem pé: único dom de fabricar o tempo

em raiz de palmeira

ou de cipreste